BALADA PARA UNA LOCA

Que a una presidenta bipolar, con su almacén de neuronas en estado de asamblea permanente, vayan a votarla -si se presenta para su reelección- millones de argentinos, da una idea de la confusión mental en que nos encontramos los que habitamos esta parte del mundo. Loas, reverencias y aplausos para la fina sensibilidad de la diplomacia norteamericana que, guiada por la profunda visión de miles de alcahuetes que viven del periodismo y de la política, y que desfilan a diario por la embajada imperial, supo recopilar para informar a sus majestades de Washington D.C.

Estamos del tomate, se supo al fin, quevachaché, la vida, señores, es una milonga y hay que saberla bailar. Wikyleaks, ¡salute!

FIN DE MUNDO

"No te duermas", susurra ella, enérgica en su dulzura, sacude la cuna, levanta a su criatura y la mece en sus brazos: "No te duermas justo ahora que hay ancianos ardiendo, niños crucificados, cuerpos sin flores, calles desarboladas, no te duermas que mañana no amanece, quédate conmigo".
El llanto de un crío desvelado desgarra la noche, parte en dos la madrugada y el sueño de un vecino, que despierta entre maldiciones: "Ese crío de mierda, llora y grita como si mañana mismo acabara el mundo".

GOD KISS YOUR ASS

El diario "El País" de España, "coincidiendo" con sus socios y/o cómplices en Argentina ("Clarín" y "La Nación") destaca la "preocupación" de los Estados Unidos por la salud mental de Cristina Fernández. Mientras la presidenta argentina crece en la consideración popular y "amenaza" con alzarse con la reelección en 2011, el presidente Zapatero se derrumba en la consideración de sus electores y, obviamente, es atacado por la oposición con munición gruesa. Pero esto no parece preocuparle tanto al house organ del Grupo Prisa como la salud mental de la viuda de Kirchner. Vergüenza ajena, blues por el periodismo perdido.

Para darle mayor carnadura melodramática al papelón yanqui, Hillary se indigna por las filtraciones -así empiezan los derrumbes- y amenaza a los de wilipiquitriquimiqui con aplastarlos con la séptima flota, dice que ponen en riesgo la seguridad de los Estados Unidos y que patatín y que patatán pero en norteamericano básico. Pensar que estuvo no hace tanto en Buenos Aires

God kiss your ass, Hillary.

INTEMPERIE

Llego a Buenos Aires desde Córdoba. Viajo en bus, llego temprano, antes de las seis de la mañana. La terminal de buses es un dormitorio de... ¿excluidos del sistema, gente "en situación de calle", como dice hoy cierta intelligentzia sociologista?

Mujeres con sus hijos pequeños, abrazados y cubiertos por cartones o alguna manta mugrienta que tal vez les haya "donado" Cáritas, hombres, jóvenes, algún perro que comparte la noche con sus amos a los que nadie ama. Nadie, al menos, en esta sociedad que los mira dormir, cada noche, a la cruda intemperie de un sistema social que no los necesita.

GRADUADO

No he matado por placer sino por ver morir -dice el acusado que quiso ser obstetra, ver y ayudar a nacer. Pero en la facultad de medicina son tan estrictos.
Seis veces mató para ver morir y la condena, en juicio por jurados, es a muerte. Garrote vil frente a un espejo -sentencia el juez-, para que asistas a tu propia muerte.
Va sonriente, el día de la ejecución, y no deja de sonreír mientras le quitan de a poco el aire y rompen uno por uno los huesos de su tráquea.
No pueden quitarle al cadáver esa jactanciosa sonrisa de los graduados, los que aprueban al fin sus exámenes finales.

BAILANDO EN LA COCINA

Has estado viendo fotos. Mujeres bellas, inalcanzables, siempre imposibles. Primero, actrices y modelos; luego, el porno. Ya estás listo para la acción.

Salís a la noche porteña. Te han dicho que Buenos Aires es “gay friendly”. Y allá vas. Bien producida, vas: lencería, vestido mini, maquillaje completo, tacos altísimos, el culo se mueve como un perrito al que sacaste a pasear y va contento.

Un patrullero –quién otro- te arruina la noche cuando te sorprende meando contra un árbol: documentos, puto de mierda o acaso no te enseñaron que la vía pública no es una letrina.Te manosean, canas hijos de puta, te quieren violar pero el oficial les recuerda que están de servicio, un par de bifes, los cien pesos que llevabas en tu primorosa carterita y a dormir, puto.

Te echás en la cama y prendés la tele. Están repitiendo un programa de cocineros, anotás la receta y esa misma madrugada, desde tu cocina, el aroma de un bizcochuelo y vos cantando, así vestida, y bailando en la cocina.

UN DÍA DE ESTOS DIGO BASTA

‎"¿Acabaste?", ella, mientras él sigue bombeando. "Uff", ella manotea el atado de cigarrillos sobre la mesa de noche, enciende uno. "Me quemas la espalda", él, y ella: "Acaba de una vez". Él bombea y bombea, el pene cada vez más pequeño, hasta que se le marchita. Ella lo aparta, se levanta y corre a la ducha. Él paga y se va.

"¿De dónde vienes, con esa cara", su mujer, al abrirle la puerta.

"El jefe, esa oficina, un día de estos digo basta".

GUERRAS

Ninguna guerra acaba totalmente y la mundial de 1939/45 no fue una excepción. Los vencedores sembraron el planeta de "minas activadas": todo el este europeo, China nacionalista, Vietnam, Laos, Camboya, la América latina y África. Continentes enteros, países densamente poblados a cuyos habitantes no les preguntaron qué querían hacer con sus destinos. Corea fue uno de ellos y en los primeros años de la década del ´50 una guerra instigada por los vencedores del `45 partió al país en dos: uno "comunista" y otro "capitalista". Desde entonces, a uno y otro lado de la frontera se muestran los dientes y amenazan con borrarse del mapa uno al otro. Las potencias que les dieron aire silban distraídas, miran para otro lado. Así fue como Norcorea se armó hasta los dientes, gobernada por una dinastía dictatorial que parece surgida de alguna novela de ciencia-ficción.
Hoy es zona nuclear. Como también lo son India y Pakistán, que cada tanto se encabritan y juegan a ser chicos malos y acabar con el planeta.
Hay quienes se encargan de esa tarea sucia, sin embargo, y sin tanta alharaca: las potencias industriales y sus gobiernos de marionetas, jugando a un capitalismo cuyo final ha anunciado más de un profeta, pero que no planea retirarse sin tirar del mantel que cubre la mesa del banquete.

CANTANDO BAJO LA DUCHA

Cómo cuesta hacerse entender cuando cada uno canta su bolero bajo la ducha. No estoy en contra del libro electrónico ni de libro cuántico ni de la literatura intergaláctica piramidal. Me preocupa, y mucho, de qué vamos a vivir los escritores, que ya vivimos mal y cobrando a los saltos, cuando nos caiga encima la lluvia ácida de la edición digital, en internet, en facebook, en twitter, en managanetanet y todas las maravillas electrofísicas que vayan surgiendo. No creo que por el libro electrónico la gente vaya a leer más, la gente leerá más cuando se la eduque para que lea, para que se tome el laburo de entrar en un texto complejo y no deserte en la primera página porque ya se aburrió, cuando salgamos de esta adolescencia inducida por un sistema perverso de dominación que nos va fragmentando, despedazando, chupándonos el seso, la sangre, las energías creativas de verdad, las que nos comprometen con una escritura con todas sus tripas y no con textos de plástico en los que los escritores actuamos como cyborgs culturales, siguendo al pie de la letra los manuales escritos por imbéciles, pidiendo permiso, perdón, buenas tardes, soy escritor pero prometo enmendarme si me editan aunque sea digitalmente, si me nombran en Babelia, si me llaman de la tele para que opine sobre la inmortalidad de la célula huevo o cigota. Yo no empecé ni sigo ni moriré escribiendo para eso. Por eso a veces canto, compongo canciocillas, escribo versos, toco el piano con un solo dedo, porque en esos momentos y cuando pienso en vos soy feliz.

NI SEXO NI DROGA NI ROCANROL

Mi amigo Willy Bouillon reflexiona sobre el suicidio. Cuando hablás de "estos temas" te dejan solo. Si parlás de sexo, droga y rocanrol llenás dos River y queda gente afuera. Pero acercate un poco a la condición humana y, como Gardel o Rivero en las fotos de los colectiveros, serás apenas una imagen muda de la plenitud perdida.

DE LA BELLEZA DE ALGUNOS TIRANOS

Una profesora de Historia de la secundaria definía a Juan Manuel de Rosas como a "un tirano de ojos azules, bellísimo". Ahora que han declarado feriado al 20 de noviembre, mi profesora de Historia debe estar llegando al orgasmo, crujiendo sus huesos de placer donde esté enterrada o encriptada. Si la cremaron, remolinos de ceniza estarán bailando en su urna al compás de un minué federal.

PUEBLOS DE LA NOCHE

El viaje en ómnibus dura toda la noche. Un pueblo pequeño, el ómnibus no se detiene pero reduce su velocidad. Calles solitarias, casas cerradas, un par de semáforos ordenan el tránsito entre una nada y otra: el bus se detiene frente a sus luces rojas. No sé de dónde llega corriendo, hace señas, golpea con los puños la puerta del ómnibus. Alarmado, pero además porque la empresa le prohíbe recoger pasajeros a mitad del trayecto, el chofer arranca sin esperar la luz verde. El hombre en la calle corre todavía unos cincuenta metros y se detiene. Mañana, cuando llegue a destino, nada recordaré de él. Huía, estoy seguro. Tanto como que el infierno es un pueblo de casas cerradas y calles solitarias, una eterna madrugada.

EXORCISMOS

Otra supuesta urgencia. Sale, el exorcista, con su equipo de siempre. "No olvides el crucifijo", le recuerda su amante y él, harto: "No me esperes despierta". Ha conseguido, al menos, que ella no lo acompañe a cada exorcismo. Le costó convencerla de que es asunto de trabajo, que no hay otra mujer esperándolo, sólo el diablo, el viejo y cansado diablo que, como el exorcista, está harto de su oficio de poseer aquello que no desea.

SOLEDADES

Nunca vendrás, lo sé. Si llegas, algún día, no te reconoceré. Ni tú a mí. La mujer que ahora veo, sentada en la estación, esperando el tren, es aquella que un día partió para no volver. Me acerco a ella y le pregunto por ti. No te conoce. Así son las partidas de los solitarios: el adiós es el mismo aunque sean otros los que se van.

NO ONE LOVES A POLICEMAN

El destino de los pueblos parece estar en manos de imbéciles. Los países poderosos pretenden que el despreciado tercer mundo pague la fiesta financiera, la secular expoliación de sus recursos, la fuga de capitales, las aventuras coloniales, la desaforada opulencia en la que han vivido y viven todavía. El FMI, gendarme financiero que condujo a la ruina y a la fragmentación social a nuestra América latina, sería ahora el "policía bueno", el vigilante insomne de desvaríos tales como pretender que todos coman, se eduquen, trabajen, luchen, resistan.

PAPELES

Te levantas, por la mañana. Has dejado atrás un sueño en el que eras feliz. Temes lavarte la cara, es tan volátil la felicidad. "Lo anotaré", te prometes. Pero te demoras, piensas en lo que tienes por hacer y cuando por fin llegas al papel, lo dejas en blanco. A la noche siguiente te llevas el papel a la mesa de noche, un lápiz, apagas la luz. "Es suicidio, no cabe duda, quiso dejar un mensaje", dirá el forense, antes de sorprenderse cuando descubra entre tus tripas una olvidada felicidad.

NO ESTAMOS SOLOS

Vivo en un desierto. Como las tarántulas, las víboras, los escarabajos y los sueños.

EL PERÓN QUE NO FUE

Ha muerto Emilio Eduardo Massera. Se suceden ya las declaraciones de repudio a la figura más sanguinaria de la historia reciente de la Argentina. Pero Massera fue, además de lo que fue, el personaje más notorio de una trama en la que ni siquiera él, con el enorme poder que concentró, alcanzó el protagonismo que ambicionaba.

Ni siquiera alcanzó la estatura de un “fürer” criollo. A diferencia del original alemán, debió compartir el poder en un triunvirato de asesinos seriales que se disputaron la figuración en los créditos del autodenominado “Proceso de Reorganización Nacional”. Fundó un partido, el de una llamada “Democracia Social”, con el que se propuso capitalizar la orfandad peronista; fundó un diario, “Convicción”, a cuyo cargo puso al periodista Hugo Lezama. Mandó a torturar, matar y esclavizar a miles de argentinos, en un campo de concentración de jurisdicción exclusiva, la Escuela de Mecánica de la Armada (ESMA).

La aventura militar de Malvinas bajó el telón a sus pretensiones de sucederse a sí mismo bajo una fachada democrática, alternativa a la que también jugaron, desde otro sector de la misma cancha, varios de quienes hoy acusan a nuestra digna democracia de coquetear con el fascismo.

Periodistas del “star system” mediático manifiestan sin pudor alguno su hartazgo por “oír hablar de la dictadura”. Ricardo Alfonsín –que no es Raúl, aunque use sus trajes- dice que “toda muerte le duele”. Tal vez le duela también entonces la del chacal Massera y tal vez los periodistas celebrities se sigan hartando de la dictadura. Y último tal vez –en plan conjetural o contrafáctico de la historia reciente-, Hugo Lezama les habría reservado, para sus columnas y declaraciones, la primera plana de “Convicción”, matutino impreso con bobinas vendidas a precio vil por Papel Prensa.

A CONFESARSE, LOS QUE VAN A MISA

Te despiertan sirenas en la madrugada. Disparos, a veces gritos. Más disparos. No vivís en un barrio "marginal" sino en plena ciudad. Por la mañana, todo luce normal. De vez en cuando, ves pasar camionetas con tipos armados con fusiles: pueden o no ser soldados o policías. Apuntan los fusiles a todo el que los mire. Una calle cerrada, ¿qué pasa?, preguntarías pero no preguntás. Milicos por todos lados. Seguís andando. Podría haber sido tu calle. Podrías haber sido vos el que sacaron a empujones de un edificio. O a la rastra sobre un reguero de sangre. Por la noche mirás televisión: series yanquis, noticieros en los que un presidente de uniforme le ladra órdenes al pueblo. Que no se llama pueblo sino "ciudadanos". Una mañana, desayunando, te enterás de que las Malvinas son nuestras, ya estamos en ellas. Dos meses más tarde, que vuelven a ser Falkland y hay un montón de colimbas muertos.
Hoy, cuando la pesadilla ha quedado tan atrás que sólo la recordamos los más viejos, sigue habiendo quienes descalifican a la democracia. Feliz domingo y a confesarse, los que van a misa.

POLUCIONES

Envejecer es desguazarse. Se pierde peso (y pesos), masa crítica muscular y neuronal, memoria de lo reciente. Tal vez se agudice el olfato, si se es perro como yo. Las poluciones nocturnas, cuando las hay, son de orín. Se muere alguien de nuestra edad y decimos qué boludo, tan joven todavía. Duele el propio cuerpo, en vez de dolernos el ajeno. El de ella, por ejemplo. Si pudiéramos encontrarla, decirle que ya no la amamos, recibir en pleno rostro su ardiente bofetada. Por eso no visito cementerios ni les miro la cara a los muertos. Y cierro muy fuerte los ojos cuando llegas, ay polución nocturna.

LO IMPORTANTE ES LO DE MENOS

Arriba, la máquina de cortar boludos.

Abajo, Sánchez Dragó -quien se jacta de haberse volteado a dos japonesitas en Japón.

Las japonesitas tenían 13 años.

SÁNCHEZ DRAGÓ

Mi propuesta del día que se acaba para pasarlo por la máquina de cortar boludos. A ver si al salir se aviva, aunque sea por pedacitos, de que la pedofilia no es materia de jactancia viejoverdosa.

OBAMA

Ahí está: perdieron los demócratas en yanquilandia. Empieza a esfumarse el sueño americano y a recorporizarse el white power. Muchos progres y mucha izquierda infantilista que celebraron y condenaron respectivamente a Obama, unos por ser negro y los otros por no ser tan negro, tendrán que empezar a buscar espejos en los que mirarse. A Obama le quedará el Nobel de la paz, delirio sueco en el que ni él creyó. Borges se estará restregando los huesos de placer, “darle el nobel a un negro y a mí, que era white, me dejaron de araca en la esquina rosada”. Otro que se relame es Rajoy, en España. Los de Argentina, en cambio, no la tienen tan fácil. Creyeron vencer a “los K” en las elecciones parlamentarias del 2009 pero “los K” no les dieron tiempo ni para celebrar. Por eso irrita (me) y bastante, el tonito condescendiente de cierta prensa progre, que encuentra en la derrota de los demócratas el espacio para escribir gansadas, del tipo “era previsible, la crisis, una reforma del sistema de salud demasiado controversial, bla bla blá…”

Vamos, compañero Obama, que usted puede. Hable con una tal Cristina, en la próxima reunión del G 20. Ella va a darle una lección inolvidable sobre eso que decía un tal Almafuerte, lo de que no hay que darse por vencido ni vencido.

VISITAS

Nos desarmamos, creyendo que estamos cada día más enteros, más sólidos, más en funciones, más plenipotenciarios de una fuerza que nos excede y a la que rendimos el tributo, magro, por cierto, de nuestro empeño cotidiano. Pero crujimos. Y no son de huesos, esos ruidos. Son pisadas sobre pisos de madera, visitas que están ya en casa pero que todavía no se han anunciado.

EL SUMO VIOLADOR

Y el Papa en Barcelona. Tal vez tenga problemas para orinar, su santidad. Y se levante seguido de noche, tanteando -en la oscuridad de su fe- hasta dar con el inodoro, descargar, buscar el sueño de los santos -para alucinar con que una hermanita de caridad le trae un té bien cargado- y volver a despertar y de nuevo al baño, el Papa en Barcelona.

SKYPE

Me pasa lo que a tantos. Veo amigos verdes en el skype. Verdes por conectados, según las instrucciones del programejo, verdes para hablar y ser hablados. Pero pasan los días, los meses, y los amigos tan lejos. ¿Es esto estar? ¿Es culpa de la tecnología -que nos permite hablar y escuchar gratis a través de mares y montañas- o somos nosotros? Siguen verdes, me voy a dormir.

GUARDIANES

El género negro tiene sus guardianes del templo. Tipos que descalifican la literatura en beneficio de lo que ellos entienden debe ser la ortodoxia. Así dejan fuera del juego a excelentes novelas porque no se ajustan a sus taras canónicas o porque simplemente son inmunes a la belleza.