tag:blogger.com,1999:blog-91170200398181163672024-02-20T23:48:09.497-03:00CAFÉ PORTEÑO - Para mí, cortado (Guillermo Orsi)Con pretensiones de que acá nos encontremos para opinar, hablar de brolis y de naifas, arreglar el mundo -que falta le hace-, confirmar que somos inmortales.Guillermohttp://www.blogger.com/profile/13067094536224814967noreply@blogger.comBlogger543125tag:blogger.com,1999:blog-9117020039818116367.post-34664524408833753762015-03-18T18:29:00.001-03:002015-03-18T18:29:03.506-03:00ALEPHS<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhObtzca2CV1BT8jDn9hUN2zKbFbzW-OWkd8mE1BxKg12ehFXhxFUYs5uFvS4rxhpOTNVgUCWPKsMppxuwByXr6nNqeHuHDs9KgrVPlbl0ERsO1bGRp1lYv0gETffSbWvS6blCFrDnMZqw/s1600/BORGES.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhObtzca2CV1BT8jDn9hUN2zKbFbzW-OWkd8mE1BxKg12ehFXhxFUYs5uFvS4rxhpOTNVgUCWPKsMppxuwByXr6nNqeHuHDs9KgrVPlbl0ERsO1bGRp1lYv0gETffSbWvS6blCFrDnMZqw/s1600/BORGES.jpg" height="320" width="304" /></a></div>
<span style="font-size: large;">Muchos escritores se jactan de no contaminarse con posiciones partidarias, aún compartiendo políticas o decisiones progresistas con el gobierno de turno.</span><br />
<span style="font-size: large;">Otros prefieren transitar por la vereda del sol y andar tibiecitos si es invierno, o por las frescas alamedas del oficialismo, y firmar solicitadas y viajar por el mundo.</span><br />
<span style="font-size: large;">No va en estas posiciones y sus grises el talento de unos y de otros.</span><br />
<span style="font-size: large;">A lo sumo manifiestan cierta displicencia sobre el mundo de los que allá afuera se rasgan las vestiduras por conceptos tan abstractos como democracia, justicia y libertad. Algunos audaces se escudan en Borges, levantan su ejemplo, reconstruyen un Aleph donde todo sucederá sin otros tiempos ni subjetividades que los del narrador omnisciente, instalado en un recodo de la escalera que conduce al sótano.</span><br />
<span style="font-size: large;">Claro que a veces, caprichos de la historia, ese sótano puede ser el de la casa en Holanda donde redactó su diario una precoz escritora que se llamó Ana Frank.</span>Guillermohttp://www.blogger.com/profile/13067094536224814967noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9117020039818116367.post-59914947738117831972015-03-18T18:17:00.004-03:002015-03-18T18:17:57.877-03:00BONDI<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbBn5xAWBNaUipV0Ogi6Op7LL6GLNu2WwrhzoKAQclfemB27lRkuneTaiHZ1elyRlAlSnd7P6EFZGwVy-a2NnyY-C_U3IZyTapuwRQpoJmf3_hSql1Tkw7LsSEXDW6U4ZtaQ6873PRQ9U/s1600/ella.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbBn5xAWBNaUipV0Ogi6Op7LL6GLNu2WwrhzoKAQclfemB27lRkuneTaiHZ1elyRlAlSnd7P6EFZGwVy-a2NnyY-C_U3IZyTapuwRQpoJmf3_hSql1Tkw7LsSEXDW6U4ZtaQ6873PRQ9U/s1600/ella.jpg" height="152" width="320" /></a></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Viajás sentado en el bondi, medio dormido. Te tocó del lado de la ventanilla y las cuadras de la avenida que recorriste durante toda tu vida se suceden, con pocos cambios: algunos comercios que ya no están, el boliche de la esquina donde te encontrabas con ella, por ejemplo.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Por las dudas, cerrás los ojos y volvés a verla, adolesciendo de amor. Y recordás que tomándole las manos le dijiste entonces que eras muchísimo mayor que ella, casi un viejo, y que los dos rieron y jugaron a que había pasado el tiempo y volvían a encontrarse.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Abrís los ojos cuando sabés que esa esquina ha quedado para siempre atrás.</span>Guillermohttp://www.blogger.com/profile/13067094536224814967noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9117020039818116367.post-17257194428827996232014-11-22T21:51:00.001-03:002014-11-22T21:51:52.397-03:00SOLEDAD ABSOLUTA<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14pt;">No hay nada relativo en tu
soledad y en la mía. No hay promesas de estar de nuevo juntos, no hay citas
probables y el viento que brama en las desoladas esquinas de las calles del
centro y empuja el azote de los postigos en las viejas mansiones derruidas, no
impide el acoso de la noche, los clarines de luz del nuevo día.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14pt;">Es tarde y es prematura la
carta que escribís cuando ya nadie escribe, ha pasado el tiempo de recibir, de
remover escombros, de sembrar sobre el erial del olvido, de contar la historia
de un amor estremecido y solo pero de soledad absoluta, la tuya y la mía, de
silencio, de llanto en penumbras, de alarido.</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisBj26h8hDSxzjQqeEGGmhGxq9CG-w9f-FKOwRhMI8tSe-OcBenTtKUk0DhVvEHv0wRjXfJdq1qTOr1auYYLqBWsfrVO11pT9DPY7GOr4X2Qya-Zeq_mjRqokLv_MmOkt7wV3Dp7uPhB0/s1600/BELLO+ROSTRO.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisBj26h8hDSxzjQqeEGGmhGxq9CG-w9f-FKOwRhMI8tSe-OcBenTtKUk0DhVvEHv0wRjXfJdq1qTOr1auYYLqBWsfrVO11pT9DPY7GOr4X2Qya-Zeq_mjRqokLv_MmOkt7wV3Dp7uPhB0/s1600/BELLO+ROSTRO.jpg" height="320" width="215" /></a></div>
<span style="background-color: white; color: #141823; display: inline ! important; float: none; font-family: Helvetica,Arial,'lucida grande',tahoma,verdana,arial,sans-serif; font-size: 14.2857px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; letter-spacing: normal; line-height: 11.04px; text-align: left; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; word-spacing: 0px;"></span>Guillermohttp://www.blogger.com/profile/13067094536224814967noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9117020039818116367.post-54765168913090724372014-08-15T20:32:00.002-03:002014-08-15T20:32:51.483-03:00DESCUBRIMIENTO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1sRN5gLzgIc46YlHmvvj_894wXmcdvU0hFoIWdulTE0BFHHWgtbqLD26x0ADWdjLUWWKQ51BK6qanGdt_2E0kBsYiqxpTwR0BtSQdzXxwR4da6rZswzqUTZHsWBHx_GTGNLc_LWOYd1o/s1600/SOMBRAS.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1sRN5gLzgIc46YlHmvvj_894wXmcdvU0hFoIWdulTE0BFHHWgtbqLD26x0ADWdjLUWWKQ51BK6qanGdt_2E0kBsYiqxpTwR0BtSQdzXxwR4da6rZswzqUTZHsWBHx_GTGNLc_LWOYd1o/s1600/SOMBRAS.jpg" height="214" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Le llevó tiempo descubrir el
excesivo tamaño de su sombra. Media vida tardó en darse cuenta de que la
proyección de su cuerpo eclipsaba sus pasos, lo definía como el gigante que no
era.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Claro, la costumbre de andar
a puro mediodía, la ceguera inconclusa del amor no correspondido, los finales
abruptos, todo lo que de impensado llevaba en su mochila de viajero circular,
le impidieron volverse, darse vuelta, dejarse abrazar por él mismo hasta la
asfixia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">No hubo cadáver que reconocer
para sus deudos.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Sólo oscuridad.<o:p></o:p></span></div>
Guillermohttp://www.blogger.com/profile/13067094536224814967noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9117020039818116367.post-77546110479848897852014-08-07T17:07:00.003-03:002014-08-07T17:07:58.016-03:00PUNTUAL<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJhb8BVCSd9T6Hw-dbLV8wAOAHblxZti_JZgYxO4ugOzrmwWtvJSc60VI79U6lQ-xFmWnuY0b0FkMPT7R_y63UpnrBYOepP_zM2Y2SuvepFAPNRMUGmIaMX14abVHQL18jC1mLri-qszQ/s1600/MESA.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJhb8BVCSd9T6Hw-dbLV8wAOAHblxZti_JZgYxO4ugOzrmwWtvJSc60VI79U6lQ-xFmWnuY0b0FkMPT7R_y63UpnrBYOepP_zM2Y2SuvepFAPNRMUGmIaMX14abVHQL18jC1mLri-qszQ/s1600/MESA.jpg" height="217" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Es rigurosa, obsesiva con los
horarios, no tolera retrasos cuando te cita. Claro que el castigo que pueda
luego infligirte no se compara con su beneplácito si te ve llegar a la hora
señalada.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">No tiene otro modo de darte
su podrido afecto que celebrar tu puntualidad, tenés que comprenderla mientras
marchás a su encuentro, silbando bajito, deteniéndote en el puesto de flores
para comprar ese ramo que por esta última vez no será para ella.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">No la defraudes, sé puntual: tu llegada
tarde o tu ausencia serán devastadoras. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">No te espera, toda tardanza
le resulta intolerable. Tanto como el tiempo sin fronteras que te condenará a
dejar pasar, si esto sucede.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Fumando, leyendo libros que
no te importan, escribiendo historias que se borran, atento al celular que habrá
quedado mudo, cubriéndote de polvo en el rincón más oscuro, esperando ese último
trago mil veces prometido.<o:p></o:p></span></div>
Guillermohttp://www.blogger.com/profile/13067094536224814967noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9117020039818116367.post-37306519098546511572014-07-27T06:31:00.001-03:002014-07-27T06:31:31.342-03:00FURTIVA<br />
<br />
<a href="https://www.youtube.com/watch?v=t936rzOt3Zc">https://www.youtube.com/watch?v=t936rzOt3Zc</a> <div>
<br /></div>
<div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 16.0pt;">Jugamos a ser la rabia, a ser
el enemigo, a triturar el mundo. a empezar de cero.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 16.0pt;">No decimos cuándo.
Amenazamos, vaticinamos, conjeturamos, estallamos en el aire quieto del
insomnio.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 16.0pt;">Le quitamos al otro lo que ha
sido. Con palabras, con desabrazos, con distancia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 16.0pt;">Lo dejamos solo y más muerto
que la muerte, desnudo, descarnado, desangrado en versos de acero, en luces
ciegas, en zarpazos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 16.0pt;">Cuánta soledad, cuánta
infección de dioses, cuánto punto final para que todo siga.<o:p></o:p></span></div>
<div>
<br /></div>
</div>
Guillermohttp://www.blogger.com/profile/13067094536224814967noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9117020039818116367.post-78790314717770445292014-07-20T21:11:00.001-03:002014-07-20T21:11:27.286-03:00PRADERA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWP673PRlVx91_mb-1TLD0-XauhT2LGu0vek8FY1t4YBTL8HMwE6LSzP4QevvFa-3MGvihGUlwplpnb7mV9zwMqDnlAc85NdwS1LiHzB4KFhuWjU0dpj90jFMR1Ra_oKdB5FNSFl_AvPQ/s1600/MUJER+EN+SOMBRAS.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWP673PRlVx91_mb-1TLD0-XauhT2LGu0vek8FY1t4YBTL8HMwE6LSzP4QevvFa-3MGvihGUlwplpnb7mV9zwMqDnlAc85NdwS1LiHzB4KFhuWjU0dpj90jFMR1Ra_oKdB5FNSFl_AvPQ/s1600/MUJER+EN+SOMBRAS.jpg" height="320" width="213" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">El abandono no es siempre ese
portazo, la distancia, los olvidos. Es a veces ver al otro cuando ella te mira.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Aunque el otro aún no haya
llegado, aunque no exista. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">El abandono es esa última
página arrancada, la pradera de hielo en primavera.<o:p></o:p></span></div>
Guillermohttp://www.blogger.com/profile/13067094536224814967noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9117020039818116367.post-88725316891060943292014-06-29T20:43:00.003-03:002014-06-29T20:43:50.746-03:00LAS PROMESAS DEL FUEGO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpBVutR06FYtJjxsebrN67hOl3dBym2Bh451j_Yg3vNsMimBGvthvFlDpiEho3v0ADLUPNdjhKHKr2cr-XUOEegXRaiMqLGsSmd7jiYon4J8BsEWR6ZhOwYk6Q3ISo_-CboYUw-xd6oOo/s1600/DESTILER%C3%8DAS.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpBVutR06FYtJjxsebrN67hOl3dBym2Bh451j_Yg3vNsMimBGvthvFlDpiEho3v0ADLUPNdjhKHKr2cr-XUOEegXRaiMqLGsSmd7jiYon4J8BsEWR6ZhOwYk6Q3ISo_-CboYUw-xd6oOo/s1600/DESTILER%C3%8DAS.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Hasta que cumplí seis años
vivíamos en un departamento de dos ambientes mezquinos, segundo piso por
escalera, a media cuadra de lo que hoy llaman Casa Amarilla, en el barrio de <st1:personname productid="la Boca." w:st="on">la Boca.</st1:personname> <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">En la planta baja había un
depósito de combustibles, me asomaba por la ventana del fondo y veía los
barriles y los tanques, y muy a menudo el olor del querosene que se derramaba.
Mis viejos discutían porque mi madre quería mudarse aunque no tuvieran dónde y
el viejo nos preguntaba si nos gustaría vivir en el parque Lezama, a la
intemperie. Yo quiero dormir bajo el tobogán –se anotaba mi hermano mayor, y yo
rogaba que me dejaran abajo, con los tanques y las promesas del fuego.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Una mañana despertamos con
las explosiones de la refinería de Dock Sur, que se había incendiado. Desde la
otra ventana, la que daba a un patio interior del edificio, se veían las grúas
del puerto y las lenguas de fuego que subían al cielo gris, las nubes de humo
negro, la iconografía del infierno.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Nos mudamos, no sé cuánto
tiempo después porque para los pibes cada día es la eternidad. Fuimos a un
barrio de clase media más pretenciosa, al que hoy llaman Coghlan pero que
entonces no tenía nombre propio, donde pude por fin hacer amigos, salir a la
calle, jugar al fútbol y armar las fogatas de junio. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Los fines de año provocábamos
-con los bulones que robábamos al ferrocarril, clorato de potasio y azufre-
explosiones que hacían temblar los cimientos de las casas y el sillón hamaca de
la abuela. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">También y antes de la
nochebuena, mientras los adultos armaban sus arbolitos, nosotros armábamos
globos de papel con fuego que se elevaban con liviandad y galanura antes de
incendiarse y caer siempre sobre casas de la otra cuadra, nunca de la nuestra.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Al paso del tiempo
–demasiado, pero eso es apenas una sensación-, me mudé a las sierras de
Córdoba, que en los inviernos muy secos suelen incendiarse. Uno de esos fuegos
visitó mi vecindario y estuvimos a punto de abandonar la casa. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Días más tarde, extinguido el
incendio y caminando entre piedras negras y ceniza escuché un silbido, una voz
tiznada, una risa entre paréntesis, una frase lanzada al azar como el polen o
los restos de un nido abandonado.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Recordé entonces Dock Sur,
los tanques de combustible en la planta baja del edificio, los globos de papel
en llamas bajando en picada sobre las casas de la otra cuadra y a Carmen,
rubia, ojos claros, que se fue del barrio sin decir adiós ni por lo menos
confesarme al oído que el desamor es un viento helado, una lluvia de lágrimas
apagando las promesas del fuego.<o:p></o:p></span></div>
Guillermohttp://www.blogger.com/profile/13067094536224814967noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9117020039818116367.post-28217580272157152872014-06-19T09:43:00.001-03:002014-06-19T09:43:19.213-03:00MI VIEJO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjH_dgtvgGTOfB-pbZzC50O3LZ9meOUnCkvOzdEX_EsyYCl6oV1rYJjLm2SrTQ7LNoBgKVXsoBviVoNFAt7nvhnzAcLU6SAsgyyXoZHUW7Y6XvZ0VFAh13Y_msmsVhTsL-PQc6DYHly3hc/s1600/VIEJO.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjH_dgtvgGTOfB-pbZzC50O3LZ9meOUnCkvOzdEX_EsyYCl6oV1rYJjLm2SrTQ7LNoBgKVXsoBviVoNFAt7nvhnzAcLU6SAsgyyXoZHUW7Y6XvZ0VFAh13Y_msmsVhTsL-PQc6DYHly3hc/s1600/VIEJO.jpg" height="213" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Al poco tiempo de haber
muerto mi viejo entré en un bar del centro de Buenos Aires, tenía una cita de
trabajo pero me sobraba tiempo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Pedí un cortado y lo vi
llegar. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Entró como sin verme, no me
miró cuando se sentó frente a mí. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">El mozo volvió con dos café
en su bandeja y por un momento temí que los dejara sobre mi mesa, pero para mi
alivio o decepción sólo dejó el mío.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">-¿No tomás nada?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Ahí sí, me miró y una sonrisa
o tal vez un viento tibio vino de muy lejos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">-¿Viste que era cierto? Vos
no me creías- dijo apenas, dejó las palabras como a fichas del dominó que
jugábamos sobre una mesa parecida a la del bar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">-Tampoco ahora me
convenciste- le retruqué: -Ya ves, estás acá, mirándome.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Creo que extendió su mano,
sólo para que yo me enterara de que no estaba helada como las de los muertos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">-Quedate acá- me dijo: -Ya
vuelvo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Se levantó despacio, en los
últimos años le costaba echar a andar su esqueleto, y salió del bar, ya sin
volver a mirarme.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Fue esa la verdadera última
vez que vi a mi viejo, en un bar al que había entrado porque me sobraba el
tiempo.<o:p></o:p></span></div>
Guillermohttp://www.blogger.com/profile/13067094536224814967noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9117020039818116367.post-15437798678646661022014-06-07T09:08:00.001-03:002014-06-07T09:08:08.339-03:00ZOMBIS TECNOLÓGICOS<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1BnszTgF4QTrqAfIA-HI3P9zu9fQADWKu4RqWtRmyxNCoIrR-TjFMFgncrLcSC0AalYUjE5K4N5BHNV-gqytN1usfmeidPj152wLgCx-DW95ZVBsLsSV8TsT06afmJ10cmpZahvdbf5c/s1600/ZOMBIS.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1BnszTgF4QTrqAfIA-HI3P9zu9fQADWKu4RqWtRmyxNCoIrR-TjFMFgncrLcSC0AalYUjE5K4N5BHNV-gqytN1usfmeidPj152wLgCx-DW95ZVBsLsSV8TsT06afmJ10cmpZahvdbf5c/s1600/ZOMBIS.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Viajando en un bondi (bus)
interprovincial: sube una veintena de estudiantes de la secundaria. Risas,
bromas entre ellos mientras se acomodan en el bondi casi vacío. De pronto las
risas se apagan, ya no se los oye hablar. Repiquetean los sonidos de sus aparatos
electrónicos: celulares, tablets, netbooks de las que distribuye el gobierno,
"wasaps" y toda la parafernalia. Pulgares quebrados sobre los
pequeños teclados, mínimos timbrazos, percusión sobre las orejas tapadas por
auriculares, los diálogos entre los pibes se limitan a interjecciones, a gritos
sordos de un entusiasmo y una decepción que parecen pájaros encerrados en
jaulas de vidrio opaco.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Cierro los ojos y debo
dormirme porque la escena es la misma de los chicos subiendo al bondi pero
ahora ciegos, sordos, mudos, extendiendo sus brazos hacia mí, manos rígidas de
pulgares quebrados, vienen por el pasillo, tambaleantes, zombis tecnológicos de
nueva generación.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Sueño que es un alarido pero
es apenas el grito de un soñante al que, sacudiéndome el hombro, despierta el
chofer del bondi: <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">-Flaco, final del recorrido,
llegamos, ¿con qué te diste?<o:p></o:p></span></div>
Guillermohttp://www.blogger.com/profile/13067094536224814967noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9117020039818116367.post-53174543643973901992014-05-28T18:42:00.001-03:002014-05-28T18:42:24.263-03:00EXILIOS INTERIORES<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgjc4CrUcn5zrEZqWpsvkuu-Aw4udrF8IjNte0uzjLz-ei_PGLilr10HoK8RD-DZErhv-vnq1mYvLewzRLiE_PVO_kN2YKWvYSvYYVtMEOKmlQlE3yj7_2LyFLnLoo98__cpcMQUUUNtA/s1600/FORERO.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgjc4CrUcn5zrEZqWpsvkuu-Aw4udrF8IjNte0uzjLz-ei_PGLilr10HoK8RD-DZErhv-vnq1mYvLewzRLiE_PVO_kN2YKWvYSvYYVtMEOKmlQlE3yj7_2LyFLnLoo98__cpcMQUUUNtA/s1600/FORERO.jpg" height="320" width="240" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-size: 14.0pt;"><b><i>Con Gustavo Forero, en el Festival Azabache 2014, Mar del Plata</i></b></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Durante años, mi “estudio”
fue la cocina de mi departamento en el barrio de Saavedra. Sin trabajo, sin
posibilidad de exilio, mi modesta militancia gremial y el contacto con amigos
que habían elegido otros caminos de lucha, me habían convertido –como a tantos
miles de argentinos- en blanco móvil de las patotas que salían a chupar gente.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Laburaba ocasionalmente en
publicidad (“free lance” se le llama a ese galguear), mi mujer paraba la olla y
yo, en la cocina y por las noches, ensayaba las mil recetas para ser escritor,
las lecturas, los puntos de vista, los lenguajes y, sobre todo, los silencios.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Gustavo Forero, escritor,
académico, coordinador de MEDELLÍN NEGRO, dijo en Mar del Plata que “hoy en
Colombia los autores escriben en la cocina”.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Hablábamos de valores y
menoscabos de la democracia, Forero nos recordó que en su país ya cuentan 200.000
desaparecidos, que Colombia sigue siendo un país en guerra sucia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">En 1983 pude salir de la
cocina y hoy escribo en donde se me antoje, aunque putee contra la
interferencia de celulares y televisores a toda hora en cada rincón de las
ciudades argentinas. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">No tengo recetas, sin
embargo. Cociné textos a mi antojo y albedrío, saboreé muchas lecturas,
improvisé cuanto pude, refrité mis propios textos, aprendí despacio, como quien
saborea, que la literatura es un manjar tardío, los restos de un banquete del
que disfrutamos en soledades, a veces puras e intensas, a veces compartidas con
esos amigos de la madrugada que, desvalidos, abandonados por quienes habían
prometido llevarlos a la victoria, se sientan a mi lado y cuentan historias que
están aún por suceder.<o:p></o:p></span></div>
Guillermohttp://www.blogger.com/profile/13067094536224814967noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9117020039818116367.post-48824432889255057652014-03-15T21:11:00.002-03:002014-03-15T21:11:15.776-03:00MIEDO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsnXNESNd4B2mn7P4faK1o1HRcaZcZpelLfpDyV0G6n-4_jmcSUyAhD3DpAR8PwqMr_6dgIoGhZhGaBeRA9IYR73b_E3IvsHM2c9t2YiBQLNVJbAPVvBXfH7oCq1E54ZEL453cPWd4LR8/s1600/PADRES.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsnXNESNd4B2mn7P4faK1o1HRcaZcZpelLfpDyV0G6n-4_jmcSUyAhD3DpAR8PwqMr_6dgIoGhZhGaBeRA9IYR73b_E3IvsHM2c9t2YiBQLNVJbAPVvBXfH7oCq1E54ZEL453cPWd4LR8/s1600/PADRES.jpg" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">De pibe no le temía tanto a
los vampiros y frankesteines como a la muerte de mis padres. Temblaba
imaginando el día, la hora oscura, el último aliento y levantarme, a partir de
entonces, y no encontrarlos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Crecí, viví como pude y
cuando murieron ya no estuve cerca. No con la cercanía que imaginaba en mi
infancia, la de despertar y todavía medio sonámbulo caminar hasta donde
estaban, sobre todo en los feriados, mi madre y mi padre hablando en voz baja,
riéndose, celebrando que por fin me despertara, incluyéndome en su mundo
inasible para mí, tan lejano y cálido.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Ahora que me levanto con la
certeza de no hallarlos, siento que crecer es andar descalzo, en puntas de pie,
medio sonámbulo, al encuentro de unas risas que ardieron durante la noche hasta
apagarse, momentos antes de que yo abriera los ojos.<o:p></o:p></span></div>
Guillermohttp://www.blogger.com/profile/13067094536224814967noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9117020039818116367.post-61367702711685917962014-03-13T09:57:00.001-03:002014-03-13T09:57:33.697-03:00PERO ERAS VOS<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEid9xvu6zLIgZxnpivNBGqoxO60tLSBx98twW2cex8WHaf0L-rf8V0ytB9qjOUGjGodxDhptj7vLwff3lQ2QKN17a1_NWOhx7aHgTFV4xBZFEYPnbOLVexZjmj1JGdhR6l1GKkPs6cP4-s/s1600/CASA.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEid9xvu6zLIgZxnpivNBGqoxO60tLSBx98twW2cex8WHaf0L-rf8V0ytB9qjOUGjGodxDhptj7vLwff3lQ2QKN17a1_NWOhx7aHgTFV4xBZFEYPnbOLVexZjmj1JGdhR6l1GKkPs6cP4-s/s1600/CASA.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">¿Por qué, si han pasado luego
casi todos los años de mi vida, oigo tu voz en el interior de una antigua casa
del barrio en que nací?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">He salido a caminar sus
calles, esta mañana, atraído por una necesidad de recuperar imágenes y olores
de la infancia. Nada urgente, ni necesario: sólo el regodeo de quien camina
sobre el agua, nada más que por negar que haya milagro alguno en tan sencillo andar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">No es la casa de mis padres
sino un caserón que hoy luce abandonado como entonces, con muros derruidos y
ventanas cegadas por papeles de diarios antiguos como la casa, hojas
amarillentas, noticias marchitas de negociaciones de paz en París, guerras de
las que hoy pocos saben o recuerdan, instantáneas de una entre tantas masacres
en países remotos, inescrutables para un pibe de quince de los de entonces.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Pero es tu voz aunque suene
como un garabato del viento, un borrador de lo que luego sería, una composición
tema tu ausencia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Huyo del barrio, busco calles
que cierren esclusas, salto sobre navidades y cumpleaños, busco el alivio de
los edificios altos, de las multitudes y los parques borrados por la niebla.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Pero eras vos, garabato,
borrador, ausencia.<o:p></o:p></span></div>
Guillermohttp://www.blogger.com/profile/13067094536224814967noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9117020039818116367.post-63049390052328706412014-03-06T20:08:00.001-03:002014-03-06T20:08:08.107-03:00GÓTICA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiu1LIny23EplTuPaWPuLjsqCVZRAQhxYbkLxuhLtixQDQCnnplJQgm3oIpzbo1LycImm-4LkDOc4GTyrbY-iNWDtuEQqeoc2A2skUxLmUD8Z4RKRX1oeeiIFVETmqQ21kG7E1RkgN5UwM/s1600/BATMAN.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiu1LIny23EplTuPaWPuLjsqCVZRAQhxYbkLxuhLtixQDQCnnplJQgm3oIpzbo1LycImm-4LkDOc4GTyrbY-iNWDtuEQqeoc2A2skUxLmUD8Z4RKRX1oeeiIFVETmqQ21kG7E1RkgN5UwM/s1600/BATMAN.gif" height="190" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Si Buenos Aires fuera Ciudad
Gótica, el logotipo del hombre murciélago proyectado sobre el telón gris de las
nubes indicaría que es hora de entrar en acción.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Y veríamos al batiauto con
Batman y su efebo Robin correr por las calles desiertas para acabar de una vez
por todas con las tropelías del Guasón.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Y el pibe chorro al que acaba
de tirotear la cana vería llegar al batiauto, frenar espectacularmente frente
al patrullero, vería aunque ya algo borrosa la figura del murciélago antropoide
abrazarse con su asesino de uniforme mientras lo felicita porque así se hace,
cagarlos a tiros es la única manera de acabar con esta lacra.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Pero Buenos Aires no es
ciudad gótica, es la capital de un país del culo del mundo que, a más de
doscientos años de haber sido inventado por la conjura de un grupo de locos,
hierve en el caldero de las sociedades irredentas, blancas pero también indias,
mestizas y negras a su pesar, infectadas de pobreza que les hace subir la fiebre
hasta sumirlas en el delirio de creerse París, Nueva York, cualquier cosa menos
esto.<o:p></o:p></span></div>
Guillermohttp://www.blogger.com/profile/13067094536224814967noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9117020039818116367.post-47201918024228851462014-03-02T20:02:00.002-03:002014-03-02T20:02:30.998-03:00LLUEVE<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmOoFwWzDBl2b4DvGlY7ILNSqGm0_cWC8ASvRfTilguqdpAQEM6ffHlUtevp56GgOzg0niObmTGvRJX4NG_Nc9CHvL47N0HmUguFjJYhOthMWwNaaAoiSHAbXRjG1hwQUxKJXdAVC5IFA/s1600/LLUVIO.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmOoFwWzDBl2b4DvGlY7ILNSqGm0_cWC8ASvRfTilguqdpAQEM6ffHlUtevp56GgOzg0niObmTGvRJX4NG_Nc9CHvL47N0HmUguFjJYhOthMWwNaaAoiSHAbXRjG1hwQUxKJXdAVC5IFA/s1600/LLUVIO.png" height="234" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Desde hace días, muchos,
llueve como en Macondo sobre la zona en la que vivo. Como en el cuento de
Bradbury. Como en <st1:personname productid="la Galicia" w:st="on">la Galicia</st1:personname>
de “Los gozos y las sombras”, de Torrente Ballester.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Llueve.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">La demasía, el exceso por el
puro placer del agua, el torrente lúdico en el que ahogarse no interrumpe la
sinfonía, los arroyos convertidos en monstruos líquidos, los ríos que hasta
ayer dibujaban escuálidos garabatos y que hoy se tienden sobre el paisaje como
sábanas mortuorias, los pájaros de almendra y tan solos los horneros que ven
deshacerse en terrones sus pequeñas casas, llueve.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">No hay necesidad de pensar en
nada ni en nadie cuando llueve desde casi siempre, desde días de barro y noches
de agua.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">No hay ninguna necesidad de
recordarte cuando llueve porque la lluvia si es breve refresca el alma pero al
ser así de eterna remueve las tumbas del olvido y llueve.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Como en el cuento de
Bradbury, como puede que en Macondo, como en <st1:personname productid="la Galicia" w:st="on">la Galicia</st1:personname> de los gozos y las
sombras llueve.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Y armo un barco de papel
escrito con tu letra y lo echo sin pensar ni recordarte al río de las tormentas
y las penas.<o:p></o:p></span></div>
Guillermohttp://www.blogger.com/profile/13067094536224814967noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9117020039818116367.post-25500978067240610702014-02-28T20:53:00.001-03:002014-02-28T20:53:40.641-03:00AQUELLAS NOCHES EN QUE LLORABAN LOS VIOLINES<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/psaawLv28GA?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Lo nuestro no era
disfrazarnos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">De día, empezábamos temprano
con el agua. Víctimas, las chicas de nuestra edad, primero, las más grandes
hacia el mediodía, las mayores al caer la tarde y los adultos que venían a
reforzar el ataque.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">La violencia de género era
agua, insultos de los de entonces, alguna puteada y la policía que llegaba a
restablecer el orden cuando ya Roma había caído en manos de los bárbaros.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Por la noche, murgas y alguna
excursión al corso, donde de nuevo el agua, los disfrazados, una esmirriada
reina de barrio en su carroza armada con el carro del tío vasco lechero.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">De los disfrazados, me
acuerdo del Bocha que aprovechaba para vestirse de mujer, de mina sexy –diríamos
más tarde-. Y qué linda era el Bocha, que cuando creció fue bancario y padre de
tres hijos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Pero de quien más me acuerdo
es de Carmencita, vestida de novia del rey momo, corona de rosas y falda leve,
prometiendo que seríamos novios apenas llegara el miércoles de ceniza.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">A lo mejor porque el carnaval
es una cámara de interrogatorios como las de la policía, con nosotros reinventándonos
y un suicida al otro lado del espejo, mirándonos reír, es que prefiero que
pasen rápido y si es posible inadvertidos estos “cuatro días locos”, como decía
la vieja canción.<o:p></o:p></span></div>
Guillermohttp://www.blogger.com/profile/13067094536224814967noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9117020039818116367.post-75317069337437082432014-01-25T08:20:00.003-03:002014-01-25T08:20:29.119-03:00PALABRA POR PALABRA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFnt5WN3UEsGLMfJml4dQGv_XXffUT7WSjStnISqErquzhvXltZT6ER0W5Wy2TCQmxeeG60HopjwRZuN985A5D1EsgrMWoGBgOZ4uroif7aD9WpCa7GrKQwbTxIDtWYTQYhpYmws9s8vk/s1600/CARTASQUEMADAS.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFnt5WN3UEsGLMfJml4dQGv_XXffUT7WSjStnISqErquzhvXltZT6ER0W5Wy2TCQmxeeG60HopjwRZuN985A5D1EsgrMWoGBgOZ4uroif7aD9WpCa7GrKQwbTxIDtWYTQYhpYmws9s8vk/s1600/CARTASQUEMADAS.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Morir es, en líneas
generales, inevitable.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Los demonios y los dioses
pagan precios demasiado altos por exhibirse con jactancia a lo largo de los
siglos: la devoción y el odio son eslabones de una cadena que los ata al vacío
de un insoportable presente perpetuo.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Me consuela saber que mi
muerte se anticipará a tu olvido. Que tus labios rozarán los párpados de mi
última noche, aunque insistas en creer que entre vos y yo sólo hubo lo que has
escrito en esta carta de despedida que echo al fuego y miro arder, palabra por
palabra.<o:p></o:p></span></div>
Guillermohttp://www.blogger.com/profile/13067094536224814967noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9117020039818116367.post-74036613530266225142014-01-19T08:59:00.001-03:002014-01-19T08:59:08.020-03:00UNA NOCHE<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9AtCBVtdULLusx2W_fmk3E4ndWkU4R1hcmt80Yr1uab6Vn2jpgxAY_Gwm7SZodb7W6O8srxWYgpu8cXIxn8lpz6JfS9IwHQqmPxTpaJy2n_F-9SduNCX5Uj9l2XpZXoSYXA0id7MADS0/s1600/MUJER+VIENTO.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9AtCBVtdULLusx2W_fmk3E4ndWkU4R1hcmt80Yr1uab6Vn2jpgxAY_Gwm7SZodb7W6O8srxWYgpu8cXIxn8lpz6JfS9IwHQqmPxTpaJy2n_F-9SduNCX5Uj9l2XpZXoSYXA0id7MADS0/s1600/MUJER+VIENTO.jpg" height="320" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Que cómo podés amar a la
mujer que tantos aman, te dicen. Si para ella no sos nada, uno más, con mucha
suerte, lo que es nada.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Y te desesperás por
explicarles que eso para vos también es nada, que te importa ella, no lo que de
vos le importe sino lo que retenés cuando en ocasiones te mira, cuando por
accidente te acaricia, cuando por necesidad de destruirse te besa, cuando te ha
dicho te quiero con lágrimas en tus ojos, cuando su risa burlona te supo a
canción de cuna, a nana, a jardines encallados en la arena de tu única noche a
su lado.<o:p></o:p></span></div>
Guillermohttp://www.blogger.com/profile/13067094536224814967noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9117020039818116367.post-5460326693203278302014-01-06T09:34:00.001-03:002014-01-06T09:34:15.044-03:00MARKETING DEL SUICIDIO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAjjAtCdjvSZ2hJLd8HmXbis9HfUKNxaVWJbDxM9qPwwxILExSa0bvp5yKUMV83_xW3Eemyvg5NQFz1GnWRPsS7KkM5_Bzjnr61eeo9GI_F7qNIAlIIRT0VBM_kG4UKHtzjwchQIYTHKs/s1600/BARON.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAjjAtCdjvSZ2hJLd8HmXbis9HfUKNxaVWJbDxM9qPwwxILExSa0bvp5yKUMV83_xW3Eemyvg5NQFz1GnWRPsS7KkM5_Bzjnr61eeo9GI_F7qNIAlIIRT0VBM_kG4UKHtzjwchQIYTHKs/s1600/BARON.jpg" height="235" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Eterna Cadencia ha reeditado
las novelas de dos suicidas, Jorge Barón Biza y Salvador Besnedra. Ambos libros
fueron aparentemente los únicos escritos por sus autores, que eran periodistas.
Barón Biza perteneció a una familia cordobesa marcada por la tragedia, cuya
historia personal me fue narrada por alguien allegado a esa familia, aunque
tampoco es secreta para quien quiera informarse. Barón trabajó en diversos
medios y decidió poner fin a su vida luego de escribir “El desierto y su
semilla”. Salvador Besnedra escribió “El traductor”, novela que de ser
finalista en el premio Planeta de Argentina, fue a parar a los cargados
anaqueles del estudio de Daniel Divinsky, en la consabida “sala de espera” para
ser editado. Decisión que Daniel tomó luego de su suicidio, con magro resultado
de ventas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">No sé si celebrar la
resurrección de ambos escritores por esta editorial porteña, me suena más a
marketing que a reivindicación del talento. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Tal vez y una vez más me
equivoque, pero algo me cae muy mal en quienes hoy suben al podio de la crítica
literaria que mezquinaron o callaron en vida de sus autores.<o:p></o:p></span></div>
Guillermohttp://www.blogger.com/profile/13067094536224814967noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9117020039818116367.post-81845895594688047852013-12-05T08:35:00.003-03:002013-12-05T08:35:37.695-03:00PATRIA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj96YdZyyk_K3t0aSMSFC7MHgyZW6J8ZwWhRutPZ_vZnfX9N8KpmzG3XZ5MEsBWVOapXbTM9WkChUbn9uVnkKCK9mmvFj6u-uuUFNeeFbjY1LEESXiHY-WwSw3s-Lte2iZOw94pPGmUtiY/s1600/lLEJAN%C3%8DAS.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj96YdZyyk_K3t0aSMSFC7MHgyZW6J8ZwWhRutPZ_vZnfX9N8KpmzG3XZ5MEsBWVOapXbTM9WkChUbn9uVnkKCK9mmvFj6u-uuUFNeeFbjY1LEESXiHY-WwSw3s-Lte2iZOw94pPGmUtiY/s320/lLEJAN%C3%8DAS.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Mi amigo de la adolescencia,
compañero de la secundaria, partisano en la soñada toma por asalto del futuro,
se fue un día a pasarse un año becado en los Estados Unidos. Teníamos 16.
Recuerdo haber ido a despedirlo a Ezeiza, con otros compañeros, y regresar luego
a Buenos Aires con la sensación de haberlo perdido.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Volvió al año, ya formateado
para otra sociedad. Terminamos la secundaria y cinco o seis años más tarde, mi
amigo partió a Inglaterra con su graduación universitaria.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">No fue el único en irse pero
hoy lo recuerdo especialmente porque, ante la reiteración de episodios de
violencia social y política en Argentina que ingenuamente creí que eran cosa
del pasado, pensé en llamarlo a su bucólico pueblo en el Reino Unido en el que
vive, ya retirado de su actividad profesional.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Pienso en él y en tantos que
se fueron. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Y me pesa este duro exilio al
que llaman patria.<o:p></o:p></span></div>
Guillermohttp://www.blogger.com/profile/13067094536224814967noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9117020039818116367.post-47657001773499744712013-12-01T08:18:00.003-03:002013-12-01T08:18:20.299-03:00NO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6_pZscT6V-BYbq-y9ZQqEyIvIIbm-kuJoo7miCNvJLCO3FOsulgbUQaAVoBDbYllE_uNrFUUzhlv8kfeytNZddtuMJyWBZklQGmGsOM_aEs5aNhSZKU_rloQ7drjSPtbKTTXVKfmo2u8/s1600/MUJER+EN+PLAYA.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="207" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6_pZscT6V-BYbq-y9ZQqEyIvIIbm-kuJoo7miCNvJLCO3FOsulgbUQaAVoBDbYllE_uNrFUUzhlv8kfeytNZddtuMJyWBZklQGmGsOM_aEs5aNhSZKU_rloQ7drjSPtbKTTXVKfmo2u8/s320/MUJER+EN+PLAYA.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">No hay otras formas de decir
te quiero que las que me enseñaste.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">No hay manera alguna de
prometer amor eterno que haber estado a tu lado.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">No hay amaneceres que
comulguen con la última noche parecidos al que nos encontró abrazados.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">No hay otros caminos que
lleven a ninguna parte capaces de despertar la necesidad de recorrerlos como
seguir el rastro y la cadencia de tu andar yéndote de mí, cerrar los ojos y al
abrirlos ya no verte.<o:p></o:p></span></div>
Guillermohttp://www.blogger.com/profile/13067094536224814967noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9117020039818116367.post-22128935868100528962013-11-13T19:38:00.000-03:002013-11-13T19:38:12.479-03:00ORO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzvQcdAzfplDC-KewqiuXuUWI319OJI3Y9IaH-IREk0ocwUGlNbdDu0BgLXx2TU05YHOhxvnTqTQt7v0LVSfdxI5zo1RFC1yZQtoLtAB2Xn4cEGSQa3bNqSYeXKVT23-KcX1GygB3EFYQ/s1600/SOL.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="242" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzvQcdAzfplDC-KewqiuXuUWI319OJI3Y9IaH-IREk0ocwUGlNbdDu0BgLXx2TU05YHOhxvnTqTQt7v0LVSfdxI5zo1RFC1yZQtoLtAB2Xn4cEGSQa3bNqSYeXKVT23-KcX1GygB3EFYQ/s320/SOL.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">No es distinta de otras
piedras. El hombre la recoge porque le ha llamado la atención la fosforescencia
en la noche, un círculo azul en el césped del parque. La apoya en el cuenco de su
mano izquierda y al instante la insensibilidad y el peso le revelan que ya es
de oro. Espantado, la deja caer pero es tarde: un río de oro corre por sus
venas, inunda sus cavidades y se estanca en su cerebro. Ya no ve ni habla ni
piensa, sólo sueña.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Se ve internándose en el
parque, recogiendo la piedra y en su sueño, que es el último, el hombre refulge
como un extraviado sol de los desiertos.<o:p></o:p></span></div>
Guillermohttp://www.blogger.com/profile/13067094536224814967noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9117020039818116367.post-64291107940346348992013-11-02T08:43:00.004-03:002013-11-02T08:43:53.753-03:00LA PRÓXIMA LLUVIA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnq0oPcxO5V2ojYPfOeDFYlksyBajPQYvQF2JSD7NDeQCovHKqbLg-6D1zycA_ykkKUTx_fcc60NTy9odRYLBCtiEBx-5r3eq3rE6FSxjkp1INIilXoLrNC42G2kHKvg-fZa8htJJ5tKE/s1600/LLUVIA.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="214" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnq0oPcxO5V2ojYPfOeDFYlksyBajPQYvQF2JSD7NDeQCovHKqbLg-6D1zycA_ykkKUTx_fcc60NTy9odRYLBCtiEBx-5r3eq3rE6FSxjkp1INIilXoLrNC42G2kHKvg-fZa8htJJ5tKE/s320/LLUVIA.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">La distancia es esta tierra
lejana que camino a tientas, estos huesos de arena y las pisadas de aquellos
cuerpos descarnados por los vientos.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Pero la distancia es antes
esa carta sin respuesta, los llamados en la noche que no respondiste, las fotos
de alguna vez hace ya tanto, los poemas inconclusos, la próxima lluvia.<o:p></o:p></span></div>
Guillermohttp://www.blogger.com/profile/13067094536224814967noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9117020039818116367.post-75021492804171141622013-10-04T06:28:00.005-03:002013-10-04T06:28:44.479-03:00DESERCIONES<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5cL0N7XnJzs2PEq8VOSrwnzmttHSBXhXzijo-MYydWgSF-xbDjrQY24uv2ac5Y1YnnKvBK_z5hygjV_JPXYejLAU-SFOyzALOz260zyN9CvAtpKDX1MZXhlue1VosUhqtmH8f8x0jSZ0/s1600/PUERTO.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5cL0N7XnJzs2PEq8VOSrwnzmttHSBXhXzijo-MYydWgSF-xbDjrQY24uv2ac5Y1YnnKvBK_z5hygjV_JPXYejLAU-SFOyzALOz260zyN9CvAtpKDX1MZXhlue1VosUhqtmH8f8x0jSZ0/s320/PUERTO.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14pt;">Nunca supe si llamarlo de
verdad amigo, ni él a mí, supongo. La distancia impone esas dudas, los abrazos
lejanos, las historias así contadas.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Supe que en lo que creyó el
final de una vida tormentosa –separaciones, hijos, militancia revolucionaria-,
había vuelto a enamorarse. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Me traicioné, flaco –me dijo
entonces- pero vale la pena.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Todo amor vale la pena, la
mucha pena con que nos marca su fuego y lo peor, la desprolija deserción y sus
cenizas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Por lo poco que supe porque
no la conozco, ella lo manipuló, le hizo creer que era el único, el
irrepetible, el que no volvería a cruzarse por su vida. No lo era, cualquiera
se da cuenta de que no lo era aunque vos no hayas conocido a mi amigo. Nadie lo
es.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Envejeció, para colmo, algo
que sólo les sucede a las personas sensibles.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Y acaba de darse un tiro sin
dejar carta, después de saludar a sus fantasmas con un buenas noches,
despiértenme a las siete, tengo que salir temprano a pagar algunas deudas.<o:p></o:p></span></div>
Guillermohttp://www.blogger.com/profile/13067094536224814967noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9117020039818116367.post-76972052695027518892013-09-24T08:58:00.005-03:002013-09-24T08:58:44.698-03:00PERRA HAMBRIENTA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0uH4QRWNQ8ItkbGlMc_eJtOVvaJytdWjiZt88YIr5P6aGU8WNU_9w2GCRJFj20yZNu-9DlZbDEsO7iRvaBSBeu02HaSJQKOOo9uq5Ook1EhZa8s_BLlxkz4AbJwiX4mS5DCjykGn8898/s1600/BATALLA.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0uH4QRWNQ8ItkbGlMc_eJtOVvaJytdWjiZt88YIr5P6aGU8WNU_9w2GCRJFj20yZNu-9DlZbDEsO7iRvaBSBeu02HaSJQKOOo9uq5Ook1EhZa8s_BLlxkz4AbJwiX4mS5DCjykGn8898/s1600/BATALLA.jpg" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Mi abuela paterna –la única
que conocí- se comía la fruta ya mordida, los huesos de pollo o de los bifes de
costilla que con mi hermano mayor habíamos descartado.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Parecía una perra hambrienta,
mi abuela. Se lo dijimos una vez, riéndonos de ella y mi abuela, que no tenía
dientes para comerse lo que se comía, nos miró como si acabara de encontrarnos
entre restos de comida y nos dijo:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">-Hijos del olvido, nietos de
la furia.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Por ella escribo, no por
Faulkner ni por Hammett.<o:p></o:p></span></div>
Guillermohttp://www.blogger.com/profile/13067094536224814967noreply@blogger.com0