La Tierra no es redonda:
es un patio cuadrado
donde los hombres giran
bajo un cielo de estaño.
Uno se pregunta, a veces, por la suerte de los poetas. Los que cantan de verdad, con las palabras y la sangre. Uno sabe de Lorca o de nuestro Gelman. Para Lorca, la juventud fue el último paso. Para Gelman, el atardecer y la furia. Qué es peor, perder la propia vida o la de aquellos que la contienen, de cuyo cáliz bebemos hasta nunca saciarnos.
Surge la voz de Marcos Ana, que escuché en mi adolescencia porteña, tan lejos de su cárcel franquista. Dicen que ahora Almodóvar quiere hacer una película con sus veintitrés años de encierro. Los presos de película cavan túneles por debajo de sus celdas, Marcos Ana cavó poemas. La libertad que por fin alcanzó, tardía y desgarrada, no es condicional, ni siquiera es suya: nos atañe a todos, nos pertenece. Pero sólo si sabemos seguir luchando.
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