HACIA EL BICENTENARIO

Están conspirando. Cualquiera se aviva, che, no somos giles. Pero hay además personajes que vuelven a las andadas. Y "se reúnen" en countries, palacetes, grandes diarios, despachos y pasillos y oficinas. ¿Qué buscan? De máxima, voltear al "matrimonio", como lo nombran. De mínima, desgastarlo hasta que "esa puta montonera", como la llaman las dulces ladies de Acassuso, Olivos y Barrio Parque, renuncie, se suicide, muera, desaparezca.
Como los militares jóvenes le tomaron el gusto a ser militares y no asesinos, y no quieren acabar como sus mayores -juzgados por "el zurdaje", lo que no sería tan grave, sino además repudiados por los que les dieron cuerda en los ´70, los grandes empresarios agropecuarios e industriales-, los golpistas new age tienen que buscar a otros otarios que saquen la cara por ellos.
Y hablando de otarios, ahí tenemos al candidato: cara, tiene, y vocación le sobra. Lo que se preguntan, los que conspiran, es "si tendrá los huevos".
Triste, solitaria y final, la Argentina.

NATURALEZA

Woody Allen detesta la naturaleza, la violenta vida silvestre, prefiere Manhattan. Yo a veces coincido con él pero vivo en un pueblo pequeño, rodeado de pájaros y pajarracos, zorros y zorras, luciérnagas, víboras, arañas gigantes de las que sólo se ven cuando se bebe demasiado o cuando vivís por estos parajes, buenos amigos que te visitan muy de tanto en tanto e indeseables que pasan sin aviso previo a saludarte y se quedan varios días porque qué bonito es todo esto, seguro que acá podés escribir mejor (claro, en cuanto vos, tu mujer y tus hijos se las tomen). Ah, y cigarras en verano.

El mundo se sostiene en equilibrios perversos, necesariamente inestables, en el que los narradores de Dios hacen su agosto.

TE ESTÁ ESPERANDO

Hablando de poetas mayores de nuestro folclore como Yupanqui, Leguizamón y otros cuyos temas hoy convocan poco a tanto folclórico cool, la exquisita cantante Liliana Herrero dijo que ellos, por ser lo que fueron y seguirán siendo, "saben esperar" a quienes por sordera, insensibilidad o inmadurez no los disfrutan.
Los frívolos, los oportunistas, los despistados, irán de a poco cayendo en el olvido o encontrando el rumbo cierto de la poesía sin subtítulos, la que suena como esa música de cámara cuya armonía ninguna banda tachinglera podría siquiera rozar.
La belleza no es un antojo de los dioses, no es un gesto arbitrario del artista cuando deviene en autista, no es limosna de iglesia ni caridad de los avaros con algún bolsillo roto. La belleza es tuya, queda de tu lado cuando te cortan el cordón y retiran la placenta para que puedas berrear a gusto y ya solo para siempre. No la regales al mejor postor, no la corrompas, buscala porque seguro que te está esperando si sabés convocarla, armar las piezas, respetarte. Dejá de hacer ruido y empezá a oír, después a escuchar e irás descubriendo tu lugar, ya no en la orquesta que ejecuta sino en la partitura original.
La belleza es armonía y por serlo es también justicia en un mundo que la desprecia, es solidaridad y afecto porque cada ser mutilado por el hambre, cada asesinado por la violencia que el sistema genera, cada triturado por la explotación del hombre por el hombre desarticula la partitura original.
Las crisis -las grandes, como la que ahora tal vez te afecte, y las pequeñas que afectan a otros- suceden cuando la impostura ya no puede sostenerse y algún miembro de la orquesta pega un grito de hartazgo y abandona al resto.
Cuando esto sucede en pleno concierto, los músicos se desconciertan y al director le llueven tomatazos.

Más boludeces de los escriboludos

Los escriboludos no bajan de sus pedestales de cartapesta para leer autores contemporáneos, nada de eso. Cuando adquieren cierta notoriedad -y por lo general lo logran, gracias a relaciones personales de conveniencia y oportunismos varios-, citan sólo a Joyce, a Onetti, a Kafka, a Borges, a Saer, a todos los muertos. No vas a encontrar a un escriboludo diciendo en público ché, qué autorazo es Argemí, qué grande ese chango Biedma, qué notable la Fallarás, nada, nadie que crean que podría hacerles sombra en una editorial o en un precocido premio literario.
Los escriboludos escriben por lo general a cuatro o seis manos con sus editores y siempre novelas. Es lo que demanda el mercado y en esa iglesia se prosternan. Pero no cualquier novela sino mamotretos desde 600 páginas hasta el infinito. Por lo general se trata de "sagas", historias familiares que "retratan una época", gestas de caudillos sanguinarios y de sus espurios descendientes, "radiografías de una sociedad". Son abusivos con el lector que reverencia las sugerencias de críticos tan boludos como los escriboludos, los obligan a tragarse esas cápsulas pestilentes, nada más que para que luego los lectores puedan comentarlo en sus reuniones sociales.
Los escriboludos son a la literatura lo que el spam es al correo electrónico.

ESCRIBOLUDOS

Cortázar, Julio, el de "Rayuela", respondía desde París toda la correspondencia -y era mucha- que recibía. No había por entonces mails ni sms, sólo escribir sobre papel, guardarlo en un sobre, mojar con la lengua una estampilla y caminar hasta el correo.
Hay muchos que no son Cortázar porque Cortázar hubo uno solo, como la madre de uno. Y sin embargo -y pese a que hoy tenemos todo el andamiaje electrónico para no mover el culo de la silla frente al ordenador- los boludos no responden los correos, discriminan, se hacen lo que son: boludos.
Siempre me intrigó saber con qué argamasa construyen sus pedestales estos boludos. No con talento, porque si lo tuvieran a mano responderían. Pero no. La van de próceres, de señorones de la pluma electrónica, estos boludos.
Diría que son escritores, pero la lengua se me pone de trapo, como a los borrachos, y me sale que son boludos. A lo sumo, escriboludos.

¡NO ME LLAMES NUNCA MÁS!

Qué eterno amenazaba ser el castigo cuando, a los veinte o treinta, la voz en el teléfono que había sido tan dulce te decía con resonancias de gárgola: no me llames nunca más. Qué distinto sería ahora ese "nunca más", aunque la gárgola fuera otra y de la misma edad que la de entonces. Si ya no podés tomarte al amor en serio, mucho menos al abandono -que estalla a cada rato a tu lado como granadas de fragmentación-, ¿con qué cara aceptarías hoy la condena?
La misma cara, tal vez, que la de los criminales natos, la de los asesinos infatuados por la sangre ajena derramada que recogen el abucheo de la inocente sociedad como si retozaran por el jardín levantando flores.

LUCHA Y ORGANIZACIÓN POPULAR

Una de las razones -si no la principal- del cruento golpe de estado de 1976 en la Argentina fue desarmar el complejo tejido de la organización que hasta entonces se habían dado los sectores populares -gremiales, vecinales, trabajadores de diferentes oficios, villeros. La guerrilla ya había sido diezmada y no era una preocupación militar ni política de la entidad que se le adjudicaba desde el poder para justificar el baño de sangre. La organización popular, en cambio, era el objetivo y la amenaza real al poder de la burguesía ligada al capital trasnacional y agroindustrial de la llamada pampa húmeda.
Treinta y seis años después, a un paso de las celebraciones presumiblemente huecas por el Bicentenario (va así, con mayúscula), el pueblo vuelve a organizarse. Y a generar preocupación en los sectores dominantes.
Muestra palpable de este resurgimiento es el escándalo mediático-político armado en torno de la organización Túpac Amaru, en Jujuy, y -a las puertas del poder portuario- la huelga salvaje de los trabajadores del subterráneo de Buenos Aires. En ambos casos, el núcleo del problema a resolver por los estrategas del poder burgués es cómo operar sobre ambas coyunturas, exponerlas a la veleidosa "opinión pública" mostrándolas como organizaciones ligadas al narcotráfico -la Túpac Amaru- y una "lucha interna sindical" que "toma de rehenes a los ciudadanos" -la pelea de los subtes.
La Túpac Amaru no es Cáritas, eso queda claro, ni Milagros Sala es la Hermana Teresa. Se trata de la organización que se han dado los sectores más postergados y tradicionalmente humillados de la sociedad jujeña que, al amparo de un gobierno que por diversas razones ha hecho de los subsidios una sólida herramienta de poder, consiguió canalizar esos fondos -sin duda abundantes- para construir decenas de viviendas, dispensarios y escuelas allí donde sólo había olvido y miseria. Y lo ha hecho con mano de obra surgida de su propia entraña, bajando a la mitad los costos que empresas privadas insumen para el mismo tipo de emprendimientos y puenteando al arraigado cacizago político provincial.
Los trabajadores del subte cuestionan desde hace años a la conducción de la ultrapoderosa U.T.A. (Unión Tranviarios Automotor), ligada al líder camionero de la C.G.T. oficial y única "reconocida" legalmente, Hugo Moyano, que a la sombra del actual gobierno ha consolidado su poder hasta hacer temblar de impotencia al omnipotente Grupo Clarín, bloqueando las salidas de los camiones que distribuyen sus publicaciones y las de "La Nación". El cuestionamiento de los trabajadores del subte acabaría transformándose en rabia y rebelión cuando la inoperancia del Ministerio de Trabajo puso en evidencia una conducta dilatoria que busca evitar el reconocimiento de esta agrupación, que cuenta con el sólido respaldo de sus bases estafadas por la U.T.A.
De este modo, y como sucedió recientemente con la resistencia de los trabajadores de la ex-Terrabussi a ser manipulados por una patronal digna del medioevo, resurgen las luchas obreras y su consecuencia, la organización popular, que tanto preocupó y preocupa a una dirigencia empresarial y política que una vez más ve amenazadas sus pretensiones de convertir para siempre a la Argentina en una gran estancia productora de commodities agrícolas y de alimentos básicos. Un proyecto de país, o un país que desde hace décadas intenta construirse, en el que los trabajadores de cualquier condición sobran y además molestan cuando, como en estos casos, pretenden organizarse para alcanzar formas de vida más dignas y acordes con esa civilización que tanto adorador del primer mundo dice defender.

CORRUPTOS DE LA MADRE PATRIA

Los escandaletes de corrupción surgidos por estos días en España me llevan a preguntarme si antes nadie se daba cuenta. Antes de la crisis, digo. La corrupción del gobierno argentino -que es la del peronismo y de la sociedad en su conjunto, pero que se expresa groseramente entre quienes detentan temporalmente el poder- existe y existió siempre; los negocios privados de Néstor Kirchner y sus secuaces no eran secretos pero se ocultaban por mandato de la patronal periodística, socia del poder político. Cuando Cristina Fernández es vencida por la rebelión fiscal de los dueños de la tierra, los escándalos de corrupción se multiplican. Y llegan a saturar a diario la primera plana de Clarín cuando se anuncia y se sanciona la llamada "Ley de medios audiovisuales".
Muchos de los casos de corrupción denunciados nunca alcanzan los cielos de la justicia. O porque no hay pruebas fehacientes -los corruptos borran sus huellas con mayor eficacia que los asesinos seriales- o porque sencillamente no existieron. Pero no importa, ya están instalados en la opinión pública, el lobo aúlla a la luna y la majada tiembla.
Después de la fiesta que disfrutaron los "brokers" en los mercados financieros del mundo, España no sólo aparece como la principal damnificada de la Europa occidental sino que, además, le estallan las pústulas de la corrupción.
Insisto con mi pregunta, a ver si alguien me la responde: antes, ¿nadie se daba cuenta?