BALADA PARA UNA LOCA

Que a una presidenta bipolar, con su almacén de neuronas en estado de asamblea permanente, vayan a votarla -si se presenta para su reelección- millones de argentinos, da una idea de la confusión mental en que nos encontramos los que habitamos esta parte del mundo. Loas, reverencias y aplausos para la fina sensibilidad de la diplomacia norteamericana que, guiada por la profunda visión de miles de alcahuetes que viven del periodismo y de la política, y que desfilan a diario por la embajada imperial, supo recopilar para informar a sus majestades de Washington D.C.

Estamos del tomate, se supo al fin, quevachaché, la vida, señores, es una milonga y hay que saberla bailar. Wikyleaks, ¡salute!

FIN DE MUNDO

"No te duermas", susurra ella, enérgica en su dulzura, sacude la cuna, levanta a su criatura y la mece en sus brazos: "No te duermas justo ahora que hay ancianos ardiendo, niños crucificados, cuerpos sin flores, calles desarboladas, no te duermas que mañana no amanece, quédate conmigo".
El llanto de un crío desvelado desgarra la noche, parte en dos la madrugada y el sueño de un vecino, que despierta entre maldiciones: "Ese crío de mierda, llora y grita como si mañana mismo acabara el mundo".

GOD KISS YOUR ASS

El diario "El País" de España, "coincidiendo" con sus socios y/o cómplices en Argentina ("Clarín" y "La Nación") destaca la "preocupación" de los Estados Unidos por la salud mental de Cristina Fernández. Mientras la presidenta argentina crece en la consideración popular y "amenaza" con alzarse con la reelección en 2011, el presidente Zapatero se derrumba en la consideración de sus electores y, obviamente, es atacado por la oposición con munición gruesa. Pero esto no parece preocuparle tanto al house organ del Grupo Prisa como la salud mental de la viuda de Kirchner. Vergüenza ajena, blues por el periodismo perdido.

Para darle mayor carnadura melodramática al papelón yanqui, Hillary se indigna por las filtraciones -así empiezan los derrumbes- y amenaza a los de wilipiquitriquimiqui con aplastarlos con la séptima flota, dice que ponen en riesgo la seguridad de los Estados Unidos y que patatín y que patatán pero en norteamericano básico. Pensar que estuvo no hace tanto en Buenos Aires

God kiss your ass, Hillary.

INTEMPERIE

Llego a Buenos Aires desde Córdoba. Viajo en bus, llego temprano, antes de las seis de la mañana. La terminal de buses es un dormitorio de... ¿excluidos del sistema, gente "en situación de calle", como dice hoy cierta intelligentzia sociologista?

Mujeres con sus hijos pequeños, abrazados y cubiertos por cartones o alguna manta mugrienta que tal vez les haya "donado" Cáritas, hombres, jóvenes, algún perro que comparte la noche con sus amos a los que nadie ama. Nadie, al menos, en esta sociedad que los mira dormir, cada noche, a la cruda intemperie de un sistema social que no los necesita.

GRADUADO

No he matado por placer sino por ver morir -dice el acusado que quiso ser obstetra, ver y ayudar a nacer. Pero en la facultad de medicina son tan estrictos.
Seis veces mató para ver morir y la condena, en juicio por jurados, es a muerte. Garrote vil frente a un espejo -sentencia el juez-, para que asistas a tu propia muerte.
Va sonriente, el día de la ejecución, y no deja de sonreír mientras le quitan de a poco el aire y rompen uno por uno los huesos de su tráquea.
No pueden quitarle al cadáver esa jactanciosa sonrisa de los graduados, los que aprueban al fin sus exámenes finales.

BAILANDO EN LA COCINA

Has estado viendo fotos. Mujeres bellas, inalcanzables, siempre imposibles. Primero, actrices y modelos; luego, el porno. Ya estás listo para la acción.

Salís a la noche porteña. Te han dicho que Buenos Aires es “gay friendly”. Y allá vas. Bien producida, vas: lencería, vestido mini, maquillaje completo, tacos altísimos, el culo se mueve como un perrito al que sacaste a pasear y va contento.

Un patrullero –quién otro- te arruina la noche cuando te sorprende meando contra un árbol: documentos, puto de mierda o acaso no te enseñaron que la vía pública no es una letrina.Te manosean, canas hijos de puta, te quieren violar pero el oficial les recuerda que están de servicio, un par de bifes, los cien pesos que llevabas en tu primorosa carterita y a dormir, puto.

Te echás en la cama y prendés la tele. Están repitiendo un programa de cocineros, anotás la receta y esa misma madrugada, desde tu cocina, el aroma de un bizcochuelo y vos cantando, así vestida, y bailando en la cocina.