Qué sabe Domínguez. Aunque crea que sí, que sabe.
Porque le han dicho que. Y porque se lo han dicho estrictamente a él, pidiéndole absoluta reserva del caso, discreción, tumba.
Y ahí va, Domínguez, tan orondo. Tan sabiendo. Tan creyendo que los demás no saben lo que él, Domínguez, sabe.
Eso le da confianza, le confiere un aura que casi se nota con mirarlo de lejos.
Desde la esquina hacia la que se acerca Domínguez, por ejemplo, que es desde donde lo mira el tipo al que han contratado para decirle la verdad.
Porque la verdad, amigo, a veces se dice mirando a los ojos, de frente. Y otras, por contrato.
Es lo que le dice el tipo, mirándolo sin verlo.
Me contrataron para esto, dice.
Y se lo dice para que, ahora sí, sepa.
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