BONDI

Viajás sentado en el bondi, medio dormido. Te tocó del lado de la ventanilla y las cuadras de la avenida que recorriste durante toda tu vida se suceden, con pocos cambios: algunos comercios que ya no están, el boliche de la esquina donde te encontrabas con ella, por ejemplo.
Por las dudas, cerrás los ojos y volvés a verla, adolesciendo de amor. Y recordás que tomándole las manos le dijiste entonces que eras muchísimo mayor que ella, casi un viejo, y que los dos rieron y jugaron a que había pasado el tiempo y volvían a encontrarse.
Abrís los ojos cuando sabés que esa esquina ha quedado para siempre atrás.

SOLEDAD ABSOLUTA

No hay nada relativo en tu soledad y en la mía. No hay promesas de estar de nuevo juntos, no hay citas probables y el viento que brama en las desoladas esquinas de las calles del centro y empuja el azote de los postigos en las viejas mansiones derruidas, no impide el acoso de la noche, los clarines de luz del nuevo día.

Es tarde y es prematura la carta que escribís cuando ya nadie escribe, ha pasado el tiempo de recibir, de remover escombros, de sembrar sobre el erial del olvido, de contar la historia de un amor estremecido y solo pero de soledad absoluta, la tuya y la mía, de silencio, de llanto en penumbras, de alarido.

DESCUBRIMIENTO

Le llevó tiempo descubrir el excesivo tamaño de su sombra. Media vida tardó en darse cuenta de que la proyección de su cuerpo eclipsaba sus pasos, lo definía como el gigante que no era.

Claro, la costumbre de andar a puro mediodía, la ceguera inconclusa del amor no correspondido, los finales abruptos, todo lo que de impensado llevaba en su mochila de viajero circular, le impidieron volverse, darse vuelta, dejarse abrazar por él mismo hasta la asfixia.

No hubo cadáver que reconocer para sus deudos.

Sólo oscuridad.

PUNTUAL

Es rigurosa, obsesiva con los horarios, no tolera retrasos cuando te cita. Claro que el castigo que pueda luego infligirte no se compara con su beneplácito si te ve llegar a la hora señalada.

No tiene otro modo de darte su podrido afecto que celebrar tu puntualidad, tenés que comprenderla mientras marchás a su encuentro, silbando bajito, deteniéndote en el puesto de flores para comprar ese ramo que por esta última vez no será para ella.

No la defraudes, sé puntual: tu llegada tarde o tu ausencia serán devastadoras.

No te espera, toda tardanza le resulta intolerable. Tanto como el tiempo sin fronteras que te condenará a dejar pasar, si esto sucede.

Fumando, leyendo libros que no te importan, escribiendo historias que se borran, atento al celular que habrá quedado mudo, cubriéndote de polvo en el rincón más oscuro, esperando ese último trago mil veces prometido.

FURTIVA

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Jugamos a ser la rabia, a ser el enemigo, a triturar el mundo. a empezar de cero.

No decimos cuándo. Amenazamos, vaticinamos, conjeturamos, estallamos en el aire quieto del insomnio.

Le quitamos al otro lo que ha sido. Con palabras, con desabrazos, con distancia.

Lo dejamos solo y más muerto que la muerte, desnudo, descarnado, desangrado en versos de acero, en luces ciegas, en zarpazos.

Cuánta soledad, cuánta infección de dioses, cuánto punto final para que todo siga.

PRADERA

El abandono no es siempre ese portazo, la distancia, los olvidos. Es a veces ver al otro cuando ella te mira.

Aunque el otro aún no haya llegado, aunque no exista.

El abandono es esa última página arrancada, la pradera de hielo en primavera.