SUDESTE

 

Sudestada en Buenos Aires.

Las contaminadas aguas de un río bajo y marrón amenazan las costas, expulsan a sus pobladores, agrisan el paisaje, tiñen de tristeza infinita los infinitamente tristes barrios de la ribera sur, las islas del Delta, la hoy desierta costanera.

Pienso esta tarde en “Sudeste”, en “La balada del álamo Carolina”.

Pienso en Haroldo Conti.

Lo secuestraron hace mucho, cuando la lucha social y política era acribillada cada día con sus noches, cuando la condición de poeta y la de revolucionario parecían indestructibles.

El viento salvaje del sudeste se lleva las hojas de un desencuadernado ejemplar de “Mascaró”, pájaro nunca muerto que levanta mil vuelos y al que trato de capturar para recuperar algo, un par de frases de entre tanta belleza.