Muchos escritores se jactan de no contaminarse con posiciones partidarias, aún compartiendo políticas o decisiones progresistas con el gobierno de turno.
Otros prefieren transitar por la vereda del sol y andar tibiecitos si es invierno, o por las frescas alamedas del oficialismo, y firmar solicitadas y viajar por el mundo.
No va en estas posiciones y sus grises el talento de unos y de otros.
A lo sumo manifiestan cierta displicencia sobre el mundo de los que allá afuera se rasgan las vestiduras por conceptos tan abstractos como democracia, justicia y libertad. Algunos audaces se escudan en Borges, levantan su ejemplo, reconstruyen un Aleph donde todo sucederá sin otros tiempos ni subjetividades que los del narrador omnisciente, instalado en un recodo de la escalera que conduce al sótano.
Claro que a veces, caprichos de la historia, ese sótano puede ser el de la casa en Holanda donde redactó su diario una precoz escritora que se llamó Ana Frank.
miércoles, marzo 18, 2015
BONDI
Viajás sentado en el bondi, medio dormido. Te tocó del lado de la ventanilla y las cuadras de la avenida que recorriste durante toda tu vida se suceden, con pocos cambios: algunos comercios que ya no están, el boliche de la esquina donde te encontrabas con ella, por ejemplo.
Por las dudas, cerrás los ojos y volvés a verla, adolesciendo de amor. Y recordás que tomándole las manos le dijiste entonces que eras muchísimo mayor que ella, casi un viejo, y que los dos rieron y jugaron a que había pasado el tiempo y volvían a encontrarse.
Abrís los ojos cuando sabés que esa esquina ha quedado para siempre atrás.
Por las dudas, cerrás los ojos y volvés a verla, adolesciendo de amor. Y recordás que tomándole las manos le dijiste entonces que eras muchísimo mayor que ella, casi un viejo, y que los dos rieron y jugaron a que había pasado el tiempo y volvían a encontrarse.
Abrís los ojos cuando sabés que esa esquina ha quedado para siempre atrás.
sábado, noviembre 22, 2014
SOLEDAD ABSOLUTA
No hay nada relativo en tu
soledad y en la mía. No hay promesas de estar de nuevo juntos, no hay citas
probables y el viento que brama en las desoladas esquinas de las calles del
centro y empuja el azote de los postigos en las viejas mansiones derruidas, no
impide el acoso de la noche, los clarines de luz del nuevo día.
Es tarde y es prematura la
carta que escribís cuando ya nadie escribe, ha pasado el tiempo de recibir, de
remover escombros, de sembrar sobre el erial del olvido, de contar la historia
de un amor estremecido y solo pero de soledad absoluta, la tuya y la mía, de
silencio, de llanto en penumbras, de alarido.
viernes, agosto 15, 2014
DESCUBRIMIENTO
Le llevó tiempo descubrir el
excesivo tamaño de su sombra. Media vida tardó en darse cuenta de que la
proyección de su cuerpo eclipsaba sus pasos, lo definía como el gigante que no
era.
Claro, la costumbre de andar
a puro mediodía, la ceguera inconclusa del amor no correspondido, los finales
abruptos, todo lo que de impensado llevaba en su mochila de viajero circular,
le impidieron volverse, darse vuelta, dejarse abrazar por él mismo hasta la
asfixia.
No hubo cadáver que reconocer
para sus deudos.
Sólo oscuridad.
jueves, agosto 07, 2014
PUNTUAL
Es rigurosa, obsesiva con los
horarios, no tolera retrasos cuando te cita. Claro que el castigo que pueda
luego infligirte no se compara con su beneplácito si te ve llegar a la hora
señalada.
No tiene otro modo de darte
su podrido afecto que celebrar tu puntualidad, tenés que comprenderla mientras
marchás a su encuentro, silbando bajito, deteniéndote en el puesto de flores
para comprar ese ramo que por esta última vez no será para ella.
No la defraudes, sé puntual: tu llegada
tarde o tu ausencia serán devastadoras.
No te espera, toda tardanza
le resulta intolerable. Tanto como el tiempo sin fronteras que te condenará a
dejar pasar, si esto sucede.
Fumando, leyendo libros que
no te importan, escribiendo historias que se borran, atento al celular que habrá
quedado mudo, cubriéndote de polvo en el rincón más oscuro, esperando ese último
trago mil veces prometido.
domingo, julio 27, 2014
FURTIVA
https://www.youtube.com/watch?v=t936rzOt3Zc
Jugamos a ser la rabia, a ser
el enemigo, a triturar el mundo. a empezar de cero.
No decimos cuándo.
Amenazamos, vaticinamos, conjeturamos, estallamos en el aire quieto del
insomnio.
Le quitamos al otro lo que ha
sido. Con palabras, con desabrazos, con distancia.
Lo dejamos solo y más muerto
que la muerte, desnudo, descarnado, desangrado en versos de acero, en luces
ciegas, en zarpazos.
Cuánta soledad, cuánta
infección de dioses, cuánto punto final para que todo siga.
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