¿Hasta dónde puede llenarse la copa de champán sin que deje de ser celebratoria para convertirse en expiación?
Si al alzarla se tiñe tu mano y tu brazo con tu sangre, ¿qué tomás, por quién brindás, dónde está el amor que creíste encontrar en este cabarute misterioso, clausurado hace años pero donde la gente sigue y sigue bailando sobre la misma baldosa, haciendo firuletes sobre el filo de la eterna navaja?
Chau, Buenos Aires. Nunca te juné de tan lejos, tan clavada en tu propia sombra.
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